amor

Esta coisa a que chamam amor é uma criança que salta sem idade. Pó intenso. Danço e canto e sou contaminado por águas nervosas que mantêm o rio febril. As árvores dobram-se à sua passagem.
Posso chamar-lhe amor,pensar na luz crua do nascimento ou simplesmente nascer de novo sem desejar coisa nenhuma. Pensar é ofício de palavras e há momentos em que só o silêncio ou o um grito dizem o que há para dizer.